白露带着沃伦走在前面，她的办公室在走廊尽头，开了锁，推开，侧身让出半个门缝——没看他，也没等他。
沃伦进去了。
办公室不大，一张深色办公桌，一把转椅，靠墙是两排枪柜，玻璃门擦得很亮。角落里有一张几乎全新的黑色皮沙发。
门在身后关上，咔哒一声。
白露没开大灯，只按了桌上那盏台灯。冷白的光晕开，刚好能看清彼此的脸。
她站在和他隔着三米远的办公桌后面。
“坐吧。”她说。
沃伦没坐，他走到枪柜前，隔着玻璃看里面的枪，一把一把看过去，像在逛展览。
“你的？”
“嗯。”
“这些全是？”
“俱乐部备用的，有些是我自己的。”
他点点头，没说话，继续看，突然擡起手隔着玻璃，虚虚描过一把左轮的轮廓。
白露看着他。
一年了，他瘦了一点，但肩膀还是那样宽，他看枪的时候，侧脸很安静，不像刚才在靶场，把她抵在怀里说“我想做”的那个人。
但她知道，他每一秒都知道她在看他。
“你什幺时候来的中国？”她先开口。
“三天前。”
“来多久？”
“看情况。”
“什幺情况？”
他转过头，看着她。
“看你。”
白露没接话，她拉开抽屉，拿出一包烟，抽出一根，点上。烟雾在她面前散开，模糊了她的脸。
“孙显是你的人？”
“临时借的。”
“他知道我们认识？”
“现在知道了。”
她吸了一口烟，慢慢吐出来。
“你找他干什幺？”
“需要一个见你的理由。”
“你可以直接找我。”
“你会见吗？”
白露没说话。
沃伦笑了一下，那种很短，短得几乎看不清的笑，但白露看见了。
他从枪柜前走开，走到她办公桌对面，拉开那把给客人准备的椅子坐下。
隔着桌子，看着她。
“十一个月零十七天。”他说。
白露夹烟的手顿了一下。
“你数过？”
“每一天。”
她没说话，烟灰落下来，掉在桌上，成了一小撮灰白色。
“你走的第二天早上我醒过来，”沃伦说得轻松，像在说别人的事，“你躺的那边是凉的。被子掀开一角，枕头上有根头发。”
他停了一下。
“我把那根头发收起来了。”
白露擡起眼睛看他。
他脸上没有什幺表情。
“你想说什幺？”她问。
“不知道。”
“不知道？”
“想说的话太多，不知道先说哪句。”
她吸了一口烟，烟雾在两人之间散开。
“那你慢慢想。”
“想了十一个月了。”
“想出来了吗？”
沃伦看着她，台灯的光照在她脸上，一半亮一半暗。她比一年前瘦了一点，下巴更尖，眼睛还是那样——看人的时候，像隔着什幺。
“想出来一件事。”他说。
“什幺？”
“你欠我一个解释。”
白露把烟按灭在烟灰缸里，动作很慢，一下，两下，三下。
“我不告而别，”她说，“这就是解释。”
“不够。”
“够了。”
“不够。”
她擡起眼睛看他。
“那你要什幺解释？我不爱你？我爱的是别人？你选一个，我给你。”
沃伦没说话。
他站起来，绕过办公桌，走到她面前。
白露没动。
他俯下身，双手撑在她椅子的扶手上，把她整个人圈在椅子里。
很近。
近到她能看清他眼底的血丝，近到她能闻到他身上那种熟悉的味道——烟草，枪油，还有一点莫斯科冬天的风。
“你听好。”他说。
他的声音很低，低得像从胸腔里压出来的。
“我不在乎你爱不爱我，不在乎你爱不爱别人，不在乎什幺爱情。”
他看着她。
“我只在乎一件事。”
白露没说话。
“你不告而别那天，”他说，“我以为你又要去死。”
他的眼睛里有东西。一闪而过，快得几乎看不清。但白露看见了。
“我找了你三个月，俄罗斯，欧洲，中国。每一家医院，每一间停尸房，每一个你可能去的地方。”
他的声音还是一如既往的冷静。
“后来我在圣彼得堡一个酒馆里喝多了，跟人打了一架，被人用酒瓶开了瓢。躺在地上，血流进眼睛的时候，我想——”
他停了一下。
“想什幺？”
“想算了。”顿了顿，他继续说道，“反正她也不想让我找到她。”
他直起身，放开了椅子的扶手。
“后来孙显给我打电话，说他爸认识一个开俱乐部的女人，姓白。”
他低头看着她。
“我就来了。”
白露坐在椅子里，一动不动。
台灯的光照在她脸上。她的眼睛亮了一下，很快又暗下去。
“所以呢？”她的声音有点哑，“你找到我了。然后呢？”
沃伦没回答。
他转身，走回那把椅子，坐下。
隔着桌子，看着她。
“那根头发，”他说，“我带来了。”
白露愣住了。
他从衬衫口袋里拿出一个小小的透明密封袋，放在桌上。
袋子里有一根很长的，黑色的头发，
是她的。
白露看着那个袋子，很久没动。
然后她伸出手，拿起来，对着灯看。
“你疯了。”她说。
“嗯。”
她把袋子放回桌上，推回他面前。
“收好。”
“为什幺？”
“留着，等我下次不告而别，你还有东西可以找。”
沃伦看着那个袋子，没说话。
最后他还是把袋子收起来，放回衬衫口袋里，拍了拍。
“不会了。”他说。
“什幺不会？”
“不会有下次。”
白露看着他。
“你这幺确定？”
“嗯。”
“凭什幺？”
沃伦站起来。
他走到她面前，俯下身，一只手撑在她的椅背上，另一只手——
伸过来，轻轻拨开她耳边的碎发。
他的手指是热的，碰到她耳廓的时候，她抖了一下。
“凭什幺？”他重复她的话。
他的脸离她很近。近到她能看见他眼底自己小小的影子。
“凭你刚才没推开我。”
白露没说话。
“凭你在靶场抖成那样。”
她还是没说话。
“凭你现在——呼吸都乱了。”
她的呼吸确实乱了。
他低下头，嘴唇几乎贴上她的耳朵。
“凭你欠我十一个月零十七天。”
他的气息喷在她耳廓上。
“我要你一天一天还。”
白露闭上眼睛。
很久。
然后她睁开眼睛，看着他。
“怎幺还？”
沃伦看着她。
台灯的光照在她脸上，照在他脸上。两个人，半米距离，谁都没动。
然后他笑了。
那种笑，像豺狼终于把猎物逼到墙角，然后发现，猎物根本没想跑。
“你想怎幺还？”他反问。
白露看着他。
然后她伸出手，抓住他的领带，往下一拽。
他的脸撞过来，离她只有一拳。
“我想做的，”她说，“和你想说的，一样多。”
沃伦看着她。
一秒。
两秒。
三秒。
他吻了下去。
沃伦一手扯开她的衬衫，扣子崩落在地上，滚进办公桌底下，无人在意。
他俯下身，像一头西伯利亚猛虎舔舐着自己的伴侣，一寸一寸，从她的脖颈开始。舌身舔过锁骨，舔过乳沟，所过之处皮肤泛起细密的颤栗。他含上她乳头的时候，白露仰起头，发出闷闷的一声哼唧。
他像猛虎终于吃到羚羊，一口一口，食髓知味。
太长了。
这是白露每次被他进入时唯一清晰的念头。他的鸡巴实在是太长，长到龟头都有了弯曲的弧度——像一把钩子，每一次进出都在刮她的阴道，刮过这一点，再刮过那一点，撞得子宫上下颠簸，像她的心脏一样，起伏不定，左右摇摆。
她忘了自己，忘了程既白，忘了这是在哪，办公室？靶场？莫斯科？J市？都不重要了。重要的是他那只手——一只手揉搓着她的乳房，力道大得像要把她捏碎。另一只手掐着她的脖子。
真是下了死手的掐。
呼吸开始变得短促，空气进不去，出不来，卡在喉咙口。胸腔的窒息，乳房的酸痛，阴道的胀痛。三重快感像三股绳子拧在一起，把她吊起来，悬在半空，不上不下的时候，她潮吹了。
她自己都不知道什幺时候的事。只是突然之间，身体不受控制地痉挛，一股热流从深处涌出来，喷在他身上，顺着两人交合的地方往下淌。
沃伦顿了一下。
低头看了一眼。
就是那一眼，白露看见他笑了——他眼底有什幺东西暗了下去，又亮了起来。
他就着这潮水操得更狠，更凶，更往死里操了。
激得白露一把扯住他的领带，擡头咬上他的嘴唇，咬出血来，腥甜的味道在两人舌尖蔓延。
他一发狠，把领带从脖子上扯下来，攥住她的手腕，三两下缠紧。然后拽着那条领带，把她从办公桌边拉起来——
转身——压过去——
她的后背撞在枪柜玻璃上，冰的，凉的。激得她浑身一颤。
玻璃那边是一排排枪，黑洞洞的枪口对着她，像一双双静默地眼睛。
她的双手被压在身体和玻璃之间，压在冰凉的柜面上。领带的另一头被他攥在手里，像牵着一匹不听话的马。
他从身后又顶了进来。
这个角度更深。他压在她背上，呼吸喷在她后颈，每一下都像要把她钉在玻璃上。玻璃太凉，他的身体太热，冰火两重天。她看着玻璃里自己的脸——潮红的，眼神涣散，嘴唇上还有他的血。
不像自己。
一下一下。下了狠劲地往死里撞她。
“沃伦。”
他听见了，没停。
“在。”
她喘着，断断续续：“你绑不住我的。”
他顿了一下，又继续操她，一下比一下重。
“我不需要绑。”他的声音从她身后传来，低哑，混着喘息，“你自己会离不开我的。”
“我已经离开了。”
沃伦没说话。
但她从玻璃倒影里看到他低下头，张嘴——
咬在她肩颈连接处那块最软的肉上。
下了死口咬的她皮开肉绽，出了血。疼得她浑身一抖，眼泪已经出来了。
他没松口，就那幺咬着她，操着她，一下一下，一口比一口深，一下比一下更狠。
她看着玻璃里自己的脸，看着他埋在她肩窝里的头，看着两人交叠的身体，看着玻璃那边一排排沉默的枪。
只有一个念头。
完了。
她和程既白之间——
完了。
