这个打破白露平静生活，掀起轩然大波的陌生号码是在周一下午打进来的，她当时看了一眼就摁掉了。三秒后，短信进来，在锁屏上浮着：
“白小姐您好，我是孙显。之前您母亲和我父亲吃饭时提过，您在郊外有家射击俱乐部。我老板刚从莫斯科回来，想找地方练枪，不知方不方便接待？”
孙显。
她想起来了，她妈确实提过一嘴，一个做军火生意的新朋友。
没想到是今天。
没想到是现在。
她回了一个字：“好。”
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她投资的俱乐部在郊外，开过去要四十分钟。白露到的时候，太阳已经偏西了，把停车场的水泥地晒出一层薄薄的热气。
停了两辆眼生的车，一辆白色奔驰，另一辆是黑色越野，莫斯科车牌，沾着泥点子，像是刚从很远的地方开过来。
她的胸腔猛的一震，站在车边，点了根烟。
风从旷野上吹过来，带着点草腥气。她眯着眼抽到一半，俱乐部的玻璃门推开了一条缝，孙显探出半个身子：“白小姐，这儿！”
她把烟摁灭在垃圾桶顶的沙石里，走进去。
靶场在室内，恒温二十一度，换气扇嗡嗡地转着。暖黄色的灯带嵌在墙里，把一条条靶道照得安静而专注。孙显站在入口处，旁边站着两个穿黑西装的保镖，她扫了一眼，更忐忑了。
“白小姐，这是我老板——”
孙显的话说到一半，忽然卡住了。
因为白露已经看见了。
靶道尽头，那个人正在装弹。
肩膀很宽，把黑色衬衫撑出平直的线条。袖子挽到手肘，露出一截手臂，肌肉的纹理随着动作轻轻滚动。
他把弹夹推进枪膛，动作很慢，慢得像在等她看清楚每一个细节。
然后他转过头。
果然，是他，沃伦。
一年了。
他瘦了一点，下颌线比以前更锋利了，颧骨下面有一小块阴影。眼睛还是那样，灰蓝色的，看人的时候像在把你往里拽，往深渊里拽。
他看着她，没说话。
白露站在原地。
心跳已经乱得一塌糊涂了——咚咚咚的，砸在胸腔里，砸得她有点晕。接着是呼吸，急促尖锐。最后是手——她甚至都没意识到自己在抖，直到她发现想握拳的手根本握不紧。
一年前，她不告而别，从莫斯科，从他床上，从他生活里。那天晚上窗外还在下雪，她穿好衣服就走了。没留字条，没发消息，没打最后一个电话。
十一个月零十七天。
她数过。
现在他站在十五米外，看着她。隔着一整年的沉默，隔着一整年没说的话。
“老板，”孙显的声音有点干，像咽了口唾沫，“这位是白露，白小姐。俱乐部是她的——”
“我知道。”
沃伦开口了，声音和一年前一模一样，低沉的，带着点莫斯科冬天独有的沙哑。
他放下枪，朝她走过来。
一步一步。
皮靴鞋底踏在靶场的地板上，很重，重得像踏在她心口上。
白露没动，她动不了，腿像灌了铅一样，从脚踝往上，一点一点开始变沉。
他走到她面前站定，低头看着她，目光从她额发扫到嘴唇，又扫回来。
他又绕到她身后。
她感觉到他的胸膛贴上她的后背，温热，结实，像一堵会呼吸的墙。他的手臂从两侧环过来，握住她的手。
她的手还在抖。
他握住了。
双手紧握，十指交缠，他的手掌干燥温热，指腹有厚茧，是常年握枪留下的。
他的下巴抵在她肩膀上，嘴唇凑到她耳边。
“露露。”
气息喷在耳廓上，痒的，烫的，像一簇火苗在皮肤上跳。
“好久不见。”
白露闭上眼睛。
她感受到了。
那把枪——抵在她臀缝里的，硬的，热的，危险的，像他本人的那把枪。
他没动，她也没动。
靶场的灯还亮着。换气扇在嗡嗡地转。远处不知道哪里，有弹壳落地的声音，叮的一声，很轻。
孙显和那两个保镖不知道什幺时候退出去了。门关上的声音很轻，像从很远很远的地方传来。
时间像被冻住了，又像在急速流逝。她已经分不清了。
很久。
白露睁开眼睛。
“你想说什幺？”
沃伦没回答。
她感觉到他在她身后呼吸，胸口一起一伏，贴着她的后背，每一次起伏都像在把她往前推——往那支枪的方向推。
然后他动了。
他往前走了一步，把她逼回原来的距离——那支枪还在那儿，抵着她，一步都没有退。
他低下头，看着她的侧脸。目光从她太阳穴滑到下颌，滑到她颈侧轻轻跳动的血管。
很久。他突然笑了。
是那种，拿她没办法的笑，无可奈何的，甚至有点难过的笑。
“我想说的太多了。”
他的声音很轻，轻得像在说给自己听。
他又往前走了一步。
她已经退无可退，后背是他，前面是空气，下面是那支枪——抵着她潮湿的地方，烫得像要烧起来了。
他低下头，嘴唇贴上她的耳朵。
“但我不想说。”
气息喷在她耳廓上，痒的，烫的，钻进耳道里，一直钻到最里面。
“我想做。”
她感觉到他的嘴唇轻轻擦过她的耳垂。
然后就停在那儿，在等她回答。
靶场的灯还亮着。
换气扇还在嗡嗡地转。
她还是没动。
但她能感觉到自己的身体——心跳得太快了，快得他肯定能感觉到，贴着后背的地方，咚咚咚咚咚。
还有别的。
那支枪抵着的地方，开始潮水泛滥。
